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“difunto, ta. (Del lat. deffunctus). adj. Dicho de una persona: muerta (‖ sin vida). U. t. c. s. // 2. m. cadáver. // difunto de taberna. m. coloq. Borracho privado de sentido. // el difunto era mayor, o era más pequeño. exprs. coloqs. U. para aplicar a quien lleva una prenda de vestir mayor o menor de lo que requiere su cuerpo“.
Se acerca el 1 de Noviembre, Todos los Santos, Día de los Difuntos, el Día de Muertos. No puedo evitar pensar en los que ya no están pero... no sólo fallece la gente… Cada vez que abro el buzón, me siento como si me fuera a encontrar con Laura Palmer, o lo que es lo mismo, con letras muertas envueltas en un sobre. Las cajas de buzones me parecen nichos donde están sepultadas cartas sin vida, sin historias que contar. Sólo notificaciones del banco, de correos o publicidad. Si alguna vez has mantenido correspondencia continuada con alguien, seguramente compartirás mis impresiones. Recordarás la emoción que te producía y que ya no has vuelto a sentir al abrir el buzón. También se mueren las sensaciones. Esa ilusión a la que se añadía nerviosismo al ver un sobre con tu dirección escrita a mano, cogerlo, esperar hasta estar en casa, a solas en tu habitación, para abrirlo y, tumbada en la cama, devorar en una lectura apresurada todo lo que te contaban. Cartas de dos folios, que releías varias veces antes de contestar… Cuando alguien se iba de vacaciones, lo abrías todos los días para ver si había llegado una postal , una imagen que te transportara mentalmente a otro lugar.. Eran cartas de vida, viajeras, con su identidad hecha caligrafía. Sacarlas de la caja incubadora a la luz era una especie de alumbramiento. Ahora se asemeja más a un levantamiento de cadaver, y leerlas es como el trabajo de un forense examinando el cuerpo del delito, la secuencia de caracteres de ordenador. Un cementerio con nichos en los que no ponemos flores y que tememos abrir porque sabemos con lo que nos vamos a encontrar, con “La noche de las Cartas Vivientes”, multas, recibos por pagar… Huelen a muerto sin oler.
Se acerca el 1 de Noviembre, Todos los Santos, Día de los Difuntos, el Día de Muertos. No puedo evitar pensar en los que ya no están pero... no sólo fallece la gente… Cada vez que abro el buzón, me siento como si me fuera a encontrar con Laura Palmer, o lo que es lo mismo, con letras muertas envueltas en un sobre. Las cajas de buzones me parecen nichos donde están sepultadas cartas sin vida, sin historias que contar. Sólo notificaciones del banco, de correos o publicidad. Si alguna vez has mantenido correspondencia continuada con alguien, seguramente compartirás mis impresiones. Recordarás la emoción que te producía y que ya no has vuelto a sentir al abrir el buzón. También se mueren las sensaciones. Esa ilusión a la que se añadía nerviosismo al ver un sobre con tu dirección escrita a mano, cogerlo, esperar hasta estar en casa, a solas en tu habitación, para abrirlo y, tumbada en la cama, devorar en una lectura apresurada todo lo que te contaban. Cartas de dos folios, que releías varias veces antes de contestar… Cuando alguien se iba de vacaciones, lo abrías todos los días para ver si había llegado una postal , una imagen que te transportara mentalmente a otro lugar.. Eran cartas de vida, viajeras, con su identidad hecha caligrafía. Sacarlas de la caja incubadora a la luz era una especie de alumbramiento. Ahora se asemeja más a un levantamiento de cadaver, y leerlas es como el trabajo de un forense examinando el cuerpo del delito, la secuencia de caracteres de ordenador. Un cementerio con nichos en los que no ponemos flores y que tememos abrir porque sabemos con lo que nos vamos a encontrar, con “La noche de las Cartas Vivientes”, multas, recibos por pagar… Huelen a muerto sin oler.
